5 marzo 1953 “Il lutto degli stalinisti di Grecia per la morte del loro dio, che credeva di vivere in eterno”

Il 5 marzo 1953, “padre” Stalin lasciò questo mondo vano, diffondendo tristezza e sofferenza agli stalinisti di tutto il mondo. Soprattutto agli stalinisti di Grecia, che ancora lo piangono.

Prima di passare ai pianti e ai singhiozzi, accenniamo agli auguri ridicoli di lunga vita a Stalin di alcuni importanti comunisti greci. Belogiannis, parlando nel 1949 del 70° compleanno di Stalin, concluse il suo discorso (con riferimenti a Stalin in ogni paragrafo…) come segue: “E se in questo momento i nostri stati e le nostre montagne, le nostre pianure e i nostri villaggi potessero gridare insieme a noi, griderebbero e direbbero:  Lunga vita al grande Stalin !”

Zachariadis, parlando l’11/10/1952 al 19° Congresso del PCUS, concluse: “Le nostre madri, le donne comuni del nostro Paese, per i cui figli il compagno Stalin si prende così premurosamente cura, dicono: Possa Dio togliere anni dalle nostre vite e concedere momenti a Stalin”. “Siamo così tanti che lui vivrà per sempre.”

Infine, 5 mesi dopo, le aspettative di Zachariadis sulla vita eterna di Stalin furono infrante e alle donne greche fu risparmiata una morte prematura.

Ma il KKE (Partito Comunista Greco n.d.r.) prestò al ” Grande Uomo Morto “giuramenti di eterna lealtà e devozione,  che mantiene con riverenza fino ad oggi: “In questo momento sacro, i partigiani e i combattenti di tutta la Grecia pronunciano davanti al Grande Uomo Morto questo giuramento: restare fedeli a questo comando di Stalin, fedeli alla Grande Unione Sovietica e al partito dei suoi comunisti… Stalin vivrà eternamente nell’anima del nostro popolo. Chinando la testa con riverenza davanti al Grande Uomo Morto e con un dolore insopportabile nel cuore, lasciamoci sempre illuminare dalla sua vita e dalla sua opera. Lunga vita alla Grande Unione Sovietica!“

Inoltre, su richiesta del partito, i due poeti di leva (di leva…), Yannis  Ritsos e Tasos Livaditis, piansero Stalin  con due poesie che furono pubblicate al momento della sua morte.  Ma, dopo la destalinizzazione, i comandanti ordinarono alle reclute di eliminare le poesie staliniste dalle loro raccolte poetiche e di gettarle nel fuoco all’esterno. E loro, da buoni soldati, obbedirono all’ordine. Preferisco non citare queste  disgustose  poesie, perché la maggior parte di voi le conosce e chi non le conosce può facilmente trovarle su Internet.

La cosa buffa di tutta la faccenda degli operai, che avevano divinizzato Stalin e credevano che fosse… immortale, è che alla fine ci credette anche lui. Lo scrittore sovietico  Autorkhanov  racconta un episodio spartano. Ve lo riassumo con parole mie: ”Nel dicembre 1949, durante un ricevimento in occasione del compleanno di Stalin, i partecipanti avevano portato con sé un graphic novelista, un poeta nel fiore degli anni, proveniente dalla patria di suo “padre”, la Georgia. Dopo un fiume di adulazioni poetiche nei confronti di Stalin, il poeta gli augurò una vita lunga quanto la maggior parte dei caucasici, ovvero più di 100 anni. A quel punto Stalin si alzò e rimproverò il poeta, dicendogli, tra serietà e umorismo: “Perché così tante restrizioni?” Un silenzio ovattato regnava nella sala e il poeta arguto si rese immediatamente conto del suo monumentale errore e corresse il suo desiderio in modo estremamente poetico: “Gioia per noi e terribile per i nemici, vivi per sempre, padre“.

Stalin volle sentire queste parole e si alzò subito in piedi, questa volta applaudendo il poeta.

Compagni, possiate vivere abbastanza per ricordarlo!

…………

Questo ci ha raccontato, o meglio ci ha scritto, la – sconosciuta – Amalia. Così, dopo le osservazioni estremamente serie di Amalia, pensò che fosse giunto il momento di alleggerire un po’ l’atmosfera. Per questo motivo ho scelto alcune poesie scritte da fanatici stalinisti in occasione (non l’occasione…) dell’esilio del nostro padre e pastore.

Godeteveli.

• Yannis Ritsos — Poesia sulla morte di Stalin

NO. Non è vero. Non è vero.

Quindi fermate le campane. Fermatele.

Iosif Stalin non è morto. Stalin è presente nella sua postazione globale.
Stalin issa le bandiere della pace sui bastioni dei cinque continenti.
Stalin prepara una pagnotta della salute perfettamente rotonda con la farina sparsa nel mondo.

Quindi fermate le campane. Fermatele.

Non importa quanto i cannoni monocoli puntino le loro bocche nere
verso l’altoforno della nostra speranza, Stalin rimane vigile
al suo posto nel mondo.

Stai zitta, nonna, e asciugati gli occhi con la tua sciarpa nera .
Quando il fuoco si spegne sotto la pentola, è Stalin che si china e soffia sul fuoco per riaccenderlo.
Quando manca il pane dalla nostra tavola, i sogni dal nostro materasso
e la lampada dalla nostra soffitta, è Stalin che accende le grandi luci elettriche
all’orizzonte e noi sentiamo da sotto i tunnel della notte
il rombo dei treni che trasportano petrolio, pane e carbone
agli affamati.

Perché Stalin è il primogenito dei proletari
e Stalin è anche il loro padre.

Ecco perché perfino il muro più nero della notte più nera
è intriso di tubi di luce.

Quindi fermate le campane.

I secoli salgono fino alla sommità della sua anima per respirare.
Non dire che il sole è diventato orfano.

Aspetto. Ogni sole e ogni pagina, giorno per giorno, con i soli dei suoi 74 anni, ha creato un spesso libro d’acciaio e lo ha posto sulle ginocchia del mondo.
Iosif Vissarionovič Stalin. Con il suo nome la Storia apre le sue porte all’uomo.

Iosif Vissarionovič Stalin.
La sua opera: Libertà.

Quindi fermate le campane e ascoltate.

Panorama dalla Piazza Rossa, sulla piattaforma del sole, Joseph Vissarionovich Stalin parla: “Difendete, popoli, la pace.

“AVGI”, 5 marzo 1953.

Con occhio critico

Naturalmente, Yannis Ritsos è il gigante della cultura comunista. E chi sono io per criticarlo? Ma aspettate un attimo, compagni. Nessuno è al di sopra delle critiche, tranne Dio. E Ritsos non era nemmeno Dio!

Quindi il poeta inizialmente non riesce a credere che Stalin sia morto. E’ suo diritto. C’è anche bisogno del grande papà cannello che soffia per accendere il fuoco della nonna con il tsemberi nero. Il fatto che il cappello della nonna possa essere nero a causa di qualche “attività politica” di Stalin non preoccupa il poeta!

Lo proclama (Stalin) un grande fornaio che porta il pane, nonché un grande elettricista e anche un macchinista. Oh, Stalin, se solo ti avessimo come macchinista a Tempi…

Il poeta ha ragione quando dice che Stalin fece un grosso libro d’acciaio e lo pose sulle ginocchia della gente. La cosa brutta è che il mondo è stato liberato dalla calunnia del libro, dopo 38 anni.

• Una poesia di Tasos Livaditis su Stalin

Stallino

Piangete, gente. Da oggi in poi il mondo è meno grande.
Stalin è morto. L’ombra della sua grande bara incide
un immenso lutto sulle maniche dei proletari.
Questa bara che oggi la gente porta sulle spalle.
Stalin è morto.
Da ogni angolo del mondo, operai e contadini
gli inviano i loro saluti e il loro giuramento.
Il Dnieprostroy sta sradicando le sue gambe di cemento
e sta piangendo sulla sua testiera.
E il vecchio Volga, oh mio Dio, ha dovuto vedere un giorno così buio,
dai giorni bui della schiavitù.
Ma no, no, non è vero, vecchio Volga, non popoli fratelli.
Stalin non è morto.
Quando gli operai costruiscono i grandi ponti attraverso i quali passerà il futuro,
Stalin vive.
Quando i Soldati Rossi difendono la patria e la pace,
Stalin è vivo.
Quando odiamo la guerra, quando ci opponiamo alla guerra,
Stalin vive.
Quando speriamo, quando cantiamo, quando combattiamo,
Stalin vive.
Mentre i patrioti di tutto il mondo muoiono per la libertà,
Stalin vive.
Perché Stalin non è un uomo che può morire.
Stalin è speranza e pane, è acciaio e pace.
Stalin è il fuoco che quattro miliardi di mani tendono a riscaldarsi.
Stalin è un fiume e una diga, è un’altoforno e una bandiera.
Stalin è il grande gomito su cui il mondo si appoggia.
Guardalo. Nato. Tonfo. Come una montagna.
Ovunque ti giri, vedrai la sua grande mano che ti chiama.
Stalin cammina per le strade della Russia, visita tutte le strade del mondo.
Lo troverete accanto agli operai che spalano carbone e alimentano il fuoco del tempo e della speranza.
Lo troverete durante il periodo del raccolto, impegnato a dare una mano agli stanchi abitanti del villaggio.
Lo vedrete guardare lontano, pensieroso, e sognare la felicità del mondo.
Mentre il tramonto calerà su di lui lentamente come una bandiera rossa.
Stalin è vivo.
Ascolta, ascolta ora.
Nel passo da gigante dei popoli, ascolta il battito del suo grande cuore.
Piangete, gente. Da oggi in poi il mondo è meno grande.
Stalin è morto.
E il vecchio Volga, oh mio Dio…
Scopri che ogni città, ogni angolo del mondo da oggi prende il suo nome.
Si sta verificando una Stalingrado.
E gli operai, arrampicandosi sull’enorme impalcatura del sole,
con i loro martelli ne scolpiscono la forma all’ingresso della Storia.
Avanti, gente. Da oggi in poi il mondo diventerà ancora più grande.
Stalin è morto. Stalin vive.
Avanti, avanti, cantando il suo grande nome, tu avanzi.
Avanti, gente.
E il vecchio Volga, oh mio Dio, ha grandi giorni davanti a sé, quando arriveranno la pace e la libertà universale.

Pubblicato sul giornale “I Avgi” (fonte: ASKI), l’8 marzo 1953

Con occhio critico

Non ha ancora finito. Mentre all’inizio piange perché Stalin è morto, poi vede qualcosa ed esclama: “Stalin non è morto”. Come vuoi, ragazzone! E continua attribuendo al padre le qualità di pacificatore, di diga idroelettrica, di sostenitore e di montagna.

Anche Stalin, agli occhi del poeta, è un maratoneta, uno spalatore di carbone, un mietitore (questo è sicuro…) e molto altro ancora.

E quando gli dici che sta prendendo una decisione, lui sbotta, fingendo di essere Maya Melaya: “E i vecchi Volgas, oh mio dio… Stalin è morto, Stalin è vivo”, e fa sembrare tutto un falso.

Purtroppo non so se il poeta abbia ottenuto qualche risultato negli ultimi 72 anni. Inoltre, non so se lui stesso sia vivo o morto…

Ma c’erano anche altri compagni illuminati che gridavano “Padre”, che secondo Yannis (con due “n”) Ritsos non era morto, ma si stava solo prendendo gioco di noi. Ammiriamoli.

• Giorgio Kotzioulas

Joseph sta arrivando.

Chi è questo giovane, il profeta senza speranza
che la gente cerca nel ventesimo secolo
e il cui nome è proclamato da ogni colonna
della capitale, nonostante tutto il suo silenzio?

Viene recitato segretamente da migliaia di schiavi
ogni mattina mentre si preparano per andare al lavoro. Non c’era più nessuno che non capisse,
né gli istruiti né gli analfabeti .

Lo studiano ovunque e non c’è
casa di povero, in città o in villaggio, che non lo conosca;
i bambini lo chiamano e i vecchi lo hanno imparato, un
ronzio mai udito prima sul pianeta animato.

D’ora in poi smetteremo di mangiarci a vicenda,
siederemo alla stessa tavola come fratelli
e non vedrete mai più innumerevoli ragazzine
versare il loro sangue per il bene degli anziani.

Soltanto il non credente non può sopportare il miracolo,
perché non lo trova nelle sue vecchie scritture
(e ai giorni nostri anche i religiosi sono diventati non credenti).
– Ma il resto di noi cammina tutti insieme.

Dalla raccolta “Con le ali della lotta”. George Kotzioulas “Again” volume tre, Poesie 1943-1956 (pubblicato da Difros, 2nd, 2013)

Con occhio critico

Qui scorgiamo un’astuzia. Il rapsodo non menziona da nessuna parte il nome “Stalin”. Lo lascia penzolare, apparentemente tenendo in mano… il sedere. Ti dice che se inserisco il nome, verrà timbrato e inizierò ad avere le contrazioni. Lasciatelo vagare e sviare. In altre parole, ha creato una poesia per tutti i tempi e per tutte le situazioni politiche, affinché tutti possano usarla nel modo più appropriato… “fraternamente”. Buon per lui.

• Pablo Neruda

Ode a Stalin

Compagno Stalin, ero in riva al mare a Isla Negra,
per riposarmi dalle battaglie e dai viaggi,
quando la notizia della tua morte mi è arrivata come un oceano in tempesta.
Prima ci fu il silenzio, poi tutto tacque, poi una grande onda arrivò dal mare.
Quest’onda era fatta di alghe, persone, metalli, pietre, schiuma e lacrime.
Dalla storia, dallo spazio e dal tempo, raccolse la sua materia
e si elevò tristemente sopra il mondo
finché davanti ai miei occhi la riva tremò
e il suo triste messaggio abbatté la mia porta
con un grido tremendo,
come se la terra fosse stata improvvisamente frantumata.

Era il 1914.
Le fabbriche accumulavano rifiuti e immondizia.
I ricchi del nuovo secolo
facevano a pezzi a morsi e distribuivano petrolio e isole, canali e rame.
E non una sola bandiera sventolava i suoi colori
senza macchie di sangue.
Da Hong Kong a Chicago, la polizia cercava documenti e provava a lanciare
i gas lacrimogeni sulla pelle delle persone.
Le marce di guerra provenienti dalle albe selvagge mandarono i soldati a morire.
I balli dei gringos nei night club parigini erano selvaggi e fumosi.
La gente sanguinava.
Una pioggia sanguinolenta cadde dalla terra, macchiando le stelle.
E poi la morte fece il suo debutto con un’armatura di ferro.
La fame entrò nelle strade d’Europa come un vento freddo, portando con sé foglie secche e appassite e ossa rotte.
In autunno spazzava gli stracci. La guerra continuava nelle strade.
Un odore di inverno e di sangue aleggiava in Europa, come un mattatoio abbandonato.
Nel frattempo, i padroni del carbone, del ferro, dell’acciaio, del tabacco, delle banche, del gas naturale, dell’oro, della farina, del nitro, del giornale  El Mercurio, i padroni dei bordelli, i senatori nordamericani, i pirati, stremati dall’oro e dal sangue del mondo intero,
erano anche i padroni della Storia.
Lassù sedevano in cerchio in frac, immersi nel lavoro, distribuendo decorazioni, dando assegni all’ingresso per poi rubarli di nuovo all’uscita,
offrendo azioni della macelleria e mordendo
pezzi di persone e geografia.

Poi, vestiti con abiti semplici e un berretto da lavoratore, entrò il vento, il vento del popolo.
Era Lenin. La terra, l’uomo, la vita sono cambiati.
Il vento ribelle della libertà disperse le carte macchiate. Nacque un paese che non smise mai di crescere.
Grande quanto il mondo, ma che trova posto anche nel cuore del più piccolo
lavoratore in ufficio o in fabbrica, su una nave o sul campo.
Era l’Unione Sovietica.

Stalin camminava accanto a Lenin e così, con la camicia bianca
e il berretto grigio da operaio, Stalin, con il suo passo tranquillo,
entrò nella Storia, accompagnato da Lenin e dal vento.
Da allora Stalin non ha mai smesso di costruire. Tutto ciò di cui hai bisogno. Lenin ricevette ragni e stracci dagli zar.
Lenin lasciò in eredità una patria ampia e libera.
Stalin lo riempì di scuole e farina, tipografie e mele.
Stalin, dal Volga alle nevi dell’inaccessibile Nord,
posò la mano su un uomo che cominciò a costruire.
Nacquero le città. Le steppe cantarono per la prima volta con le parole dell’acqua.
I minerali emersero, emersero dai loro sogni oscuri, si sollevarono
e divennero rotaie e ruote, locomotive, fili che trasportavano sillabe elettrificate di tutte le lunghezze e larghezze.

Stalin stava costruendo.
Dalle sue mani sono spuntati granai, fienili, scuole, strade,
e lui era lì, semplice come te e me, se solo tu e io potessimo
essere semplici come lui.
Ma possiamo farcela.
La sua semplicità e la sua saggezza, la sua capacità di fare pane dolce e acciaio infrangibile ci aiutano a essere umani ogni giorno,
ogni giorno ci aiutano a essere umani.
Restiamo umani! Questa è la legge stalinista!
È difficile essere comunisti. Dovrebbe impararlo.
Essere comunisti è ancora più difficile, e dobbiamo impararlo da Stalin, dalla sua forza calma, dalla sua chiarezza concreta, dal suo disprezzo per le banalità, per la scrittura vuota e astratta degli articoli.
Andò dritto al punto, mostrando una linea netta,
entrando nei problemi senza quelle parole che nascondono il vuoto,
dritto al centro debole, che noi correggeremo con la nostra lotta,
potando le erbacce, rendendo visibile la forma dei frutti.

Stalin è il mezzogiorno, è la maturità dell’uomo e del popolo.
Lo videro in guerra, le città in rovina che facevano emergere la speranza dalle rovine
, e la plasmavano fin dall’inizio per renderla d’acciaio,
e si precipitavano con il suo splendore, schiacciando le fortezze del nemico.
Aiutò perfino i meli della Siberia
a dare frutti durante la tempesta.
Imparò a crescere in ogni cosa, a crescere più alto, imparò a crescere nelle piante, nei metalli,
negli esseri viventi e nei fiumi, imparò a crescere,
a dare frutti e a creare il fuoco.
Insegnò a tutti la Pace e così fermò
i lupi della guerra con il suo ampio petto.

Di fronte al mare di Isla Negra, stamattina, ho issato a mezz’asta la bandiera cilena.
La costa era deserta e una nebbia argentea si fondeva con la maestosa schiuma dell’oceano.
In mezzo al cielo azzurro, la stella solitaria della mia terra natale, tra cielo e terra, sembrava una lacrima.
Un abitante del villaggio passò di lì, mi salutò con simpatia e poi si tolse il cappello.
Un bambino si avvicinò e mi tese la mano. E più tardi si avvicinò a me anche Gonzalito,
il vecchio sub e poeta che stava pescando i ricci di mare, e si unì a me sotto la bandiera. “Era il più saggio di tutti gli uomini”,  mi disse , guardando il mare con i suoi vecchi occhi, con gli antichi occhi del popolo. E poi, per molto tempo non ci siamo parlati. Un’onda scosse le pietre della terra. “Ma Malenkov ora continuerà il suo lavoro”,  aggiunse , e il povero pescatore con la sua giacca a brandelli si alzò. Lo guardai stupito e pensai:  come, come fa a saperlo? Da dove, da questa costa deserta? E ho capito che glielo aveva insegnato il mare.

E lì, nella nostra veglia, poeta,
pescatore e mare, guardiamo
da lontano il Capitano, dove, attirato dalla morte,
ha lasciato la sua vita in eredità a tutti i popoli.

L’uva e il vento (Las uvas y el viento, Santiago, 1954)
Prima traduzione greca: Babis Zafiratos
Prima pubblicazione in Katiussa:  Pablo Neruda: Ode a Stalin

Con occhio critico

Qui le cose sono difficili. Ehm, Neruda, dice l’altro tizio. Perché, signore, come può lei giudicare il grande, l’inavvicinabile, la roccia, il titanico Pablo Neruda?

Così, dopo aver fatto riferimento a vari eventi strazianti, come le rivolte di Hong Kong e Chicago, ma anche alla miseria dell’Europa, vede Lenin camminare accanto a lui con una camicetta bianca (non specifica se da medico o da barbiere) e un berretto grigio, e l’uomo sotto i riflettori continua, portando Pablo a concludere: “Ma Malenkov ora continuerà il suo lavoro”.

Un’altalena che lo fece dondolare. Malenkov ricoprì la carica di Segretario generale del Partito Comunista dell’URSS per soli tre mesi (da marzo a settembre 1953), prima di essere sostituito da Nikita Krusciov. Partecipò al governo fino al febbraio 1955, dopodiché venne licenziato dal suo ex amico N. Krusciov accusato di ritardare le riforme…

Conclusione: Neruda non è un analista politico…

• Romos Filyras

A Stalin

Orso Nero, sulla roccia del Caucaso,
a Odessa e a Novorossiysk,

oggi, la domanda non trova
un altro Grande, in potenza intensa, di Asso,

Attraversa, Umanità, e cadi
di nuovo, ai tuoi piedi, o brillante, e inciampa,
stordito, in avanti, nel trionfo, della tua gioia,
bolscevico, nello schianto, e muori.

Gli Universi, gli Arturiani e gli Stoivadi,
gli Antares e le Amadriadi,
i Fauni, le Lune nelle nuvole bianche

Suonano il tamburello a percussione dei Primons
e radunano eserciti e truppe dai governatorati
dei Pereolouks.

Pubblicazione in Katiousa:  Romos Filyras – Sonetto per Stalin

Con occhio critico

Non lo critico perché, lo confesso, non ho capito molte cose del suo lavoro. Ma anche Filyras segue la ricetta di Kotzioulas: “Non esponiamoci troppo, compagni…”

Continuiamo e concludiamo questo piccolo omaggio all’anniversario della morte del “padre” Joseph Stalin con un articolo di “AVGI”, di quel periodo:

 Il lamento straziante per Stalin …

Ecco allora il lamento straziante del buon capofamiglia eddaita:

—Caro “Avgi”, 6 marzo 1953

All’alba mia moglie è andata a prendere “Avgi”. Si voltò. Ho aperto la porta e l’HO VISTO.

—È morto?

Lui non rispose, si limitò a scuotere la testa e gli porse il giornale. Mi voltai verso il bambino.

—Mia bambina, il tuo bisnonno, Stalin, è morto!

Si rivolse alla madre:

—Bugie, eh, mamma?

—Davvero, bambina mia, è morto.

Non posso sapere cosa abbia capito il bambino. Forse faceva impallidire ciò che era chiaramente dipinto sui nostri volti. Sul suo volto apparvero amarezza e stupore.

—Mamma, ho freddo. Pensa a me…

Non lo faceva mai, per quanto freddo facesse. Svegliarsi la mattina, rivestirsi e chiedere di tornare a letto, perché aveva “freddo”!!! Quanto è grande ciò che è accaduto dentro di lui! Fin da piccolo ho scoperto che ha un bisnonno che ama e si prende cura di tutti i bambini. Così imparò a pregare e pregò sempre affinché Stalin stesse sempre bene.

………

È morta, la mia bambina! Ma tu non puoi capire. Man mano che crescerai, sarà ancora più vicino a te. Padre, maestro e luce.”

“ARISTIDE”

Cosa direbbe adesso il signor Aristide alla figlia per il suo “padre e maestro” che i suoi successori definiscono un “maniaco assassino” e per la sua “luce” che ha smesso di illuminare sia lei che… “Avgi”?

POSTSCRIPT

La foto centrale ritrae Stalin con i suoi soci.

Nella metà sinistra compaiono Molotov, Stalin e Nikolai Yezhov. Yezhov divenne membro del Comitato Centrale del partito (esiste un solo partito…) nel 1934. Su ordine di Stalin, assassina Sergej Kirov (indipendentemente dal fatto che Kirov sia poi diventato un eroe nazionale). In questo modo si guadagna la fiducia di Stalin, che lo nomina capo del famigerato KGB.

Ciò durò fino al 1938, quando si ritenne che la sua missione fosse stata completata e… fosse in fase di esecuzione.

Poi venne dato l’ordine di rimuovere il suo volto da tutte le fotografie pubbliche di Stalin. Ecco come è nata la metà destra della foto.

È stato uno dei primi photoshop della storia…

La “famiglia KKE” e gli sketch umoristici sono rimandati a più tardi. Stalin lo proibì…

Christos Bolosis